Dans une chambre fermée aux boiseries de noyer cendré, au centre de l'espace vide, entouré de vieux papier peint décollant des murs en lambeaux fragiles, un embryon frémit et bouge.
Il ne sait pas ce qu'il est, sa conscience émergente n'est encore formée que de quelques premiers souvenirs, sensations mouillées et visqueuses.
Mais les impressions s'additionnent, se superposent, se croisent, se dédoublent et se multiplient comme ses cellules, et il se nommera bientôt...
Dans une chambre fermée au milieu des airs stagnants naît une chose.
Et tantôt les frémissements mueront en gestes ondulants, tournants sur eux-mêmes, et de plus en plus denses, les volutes d'intention cristalliseront.
Dans une chambre fermée la gestation s'achèvera et quelque chose viendra d'un monde...
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